Creo que escribir me vuelve un poco loca. O más. Pierdo el contacto con lo que llaman “la realidad” y cometo errores raros. Vivo en mi mundo incluso más y el otro se borra por momentos. Todo es instantáneo en mi país seco y lejano. No te vayas, kid, si te vas vendrán el granizo y los tornados, la tierra se secará todavía mas y rodarán las piedras cuesta abajo, como zombies escalofriantes. El viento sopla ahora mismo sin esperanza y sin agua, y todo lo demás se calla. Para que volver a un mundo así de surreal? Me quedaré en el mío y aunque has decidido por mí, intentare lo del corazón abierto y sangrante del jesus de la capilla. Me miraba cuando llegaba a la iglesia, y yo sabía que me estaba enseñado algo, de su corazón a mi corazón, yo sentía el calor y solo ahora, cincuenta años después entiendo cómo era de profundo. Detrás de esta desolación tiene que haber algo, no? Siempre lo hay. A qué tienes miedo? Ya. No te puedes salir de lo atávico en el hombre? Realmente os da tanto miedo el pelo largo y el sexo abierto? Si, es realmente un túnel, un atajo al mas allá, pero y qué? Porqué es el vasto infinito mas asustador que esta tierra magullada. Si no traemos ese jugo cósmico, la tierra morirá, no te das cuenta? Cómo puedes ser tan egoísta y como puedo hacer este trabajo yo sola. No ves que no puedo? Y tengo que quedarme aquí de pie, con mis pies en las piedras y mi pelo enredado en el viento, viendo como todo se resquebraja (y yo.) De verdad me vas a dejar envejecer y morir? Y conmigo esta tierra de escorpiones y buitres? Creo que te escribí: “porqué vine a este país? Adoro mi propio lenguaje.” O algo así, no me acuerdo, estaba bien borracha. Putos martinis.